Стихотворения
Зима. Холода, холода,
Вьюга, ну и что ж...
Не за горами весна,
Солнце, капель и дождь.
Снова поманит дорога
В розовые года,
Где горе и то - от Бога,
Ах, как я хочу туда!
Ну, а пока снег,
Ну а пока сны,
Сильно хотеть грех,
Но как не хотеть весны.
Снова поманит дорога
В розовые года,
Где горе и то - от Бога,
Ах, как я хочу туда!
Я твердо несу свой крест,
Долго гляжу в даль,
И все-то ведь вроде есть,
И будто чего-то жаль.
Это манит дорога
В розовые года,
Где горе и то - от Бога,
Ах, как я хочу туда!
***
Бродит осень неприкаянно
Позолоченным дождем,
То не листья осыпаются,
Это день летит за днем,
Это падают и кружатся
Календарные листы,
Это память наша рушится,
Тают в прошлое мосты.
Память, память, ох неверная,
Все забудет, все простит,
А ведь так и мой, наверное,
Лист последний облетит.
И закружат ветры буйные
Оторвавшийся листок.
Ни к чему слова ненужные,
Видно просто вышел срок.
Может быть кому-то вспомнюсь я,
Может кто-нибудь всплакнет,
Может выпьют за меня друзья,
А кто-то вслед за мной пойдет.
Бродит осень неприкаянно
Позолоченным дождем,
То не листья осыпаются,
Это день летит за днем.
***
Пробьют двенадцать раз часы на старой башне.
И это значит мне опять пора идти.
Задумаюсь о том, каким был день вчерашний,
Чтобы в грядущих днях верней искать пути.
Я как умею памятью раскину
И вспомню, как всегда из года в год
Меня и тут и там толкали в спину,
А думали, что двигают вперед.
Бывало, над толпой меня приподнимали,
Мол, ты рожден парить, не ползать по земле,
Но посреди хлопот никак не замечали,
Что поднимают вверх за шею и в петле.
В застолье, где в мой адрес столько сказано,
Кус пожирнее ткнут десятки рук,
А то, что кляп во рту и руки связаны,
Не замечают как-то, недосуг.
Когда невмоготу, когда, чего уж, выпью,
Бывает, прошибет непрошено слеза,
Заботливой рукой мне тотчас слезы вытрут,
При этом выдавив нечаянно глаза.
Я как умею памятью раскину
И вспомню, как всегда из года в год
Меня и тут и там толкали в спину,
А думали, что двигают вперед.
***
Она идет по городу с букетом не спеша,
Мужчины улыбаются ей вслед,
И женщины вздыхают: «Действительно, хороша!»,-
Прикидывая, сколько же ей лет,
Прикидывая, сколько же ей лет.
Она украдкой тот букет купила за углом,
Сказать подругам: «Это от него».
И лжи ее поверив, залюбуются цветком
И спросят: «Как он?» - А она ответит: «Ничего…»
А дома беспорядок, пес и дочь семи лет,
Засохший фикус пылью покрылся в углу,
На стенке из журнала Макаревича портрет
Да коврик потертый, сбившийся на полу.
Она придет усталая и злая - день как день,
Швырнет цветы и в кресло упадет.
Убрать в квартире ей не то, чтобы лень,
Да только для кого, зачем, ведь никто не придет.
А может в ресторане познакомиться, а что?
Ведь дают ей пока не больше двадцати двух.
Пожалуй, пойти. Или нет, это все не то –
Вдруг там встретится кто-нибудь из подруг.
А завтра она опять пойдет не спеша,
Мужчины будут улыбаться ей вслед,
И будут вздыхать: «Действительно, хороша!»,-
Прикидывая, сколько же ей лет,
Прикидывая, сколько же ей лет.
Юрий Баленко
| |
 |
|
