ЛИСТОК
Я выхожу в сад и направляюсь к летней кухне. Здесь стоят дощатый стол и скамьи вкруг него. Присаживаюсь. Стол покрыт опавшими листьями: красными, желтыми, бурыми. Смотрю на них и вспоминаю лето: те дивные обеды на свежем воздухе, те вечерние чаепития, во время которых мы не раз философствовали на предмет жизни и счастья. Чувства вспыхивают, я с отчаянием, разом смахиваю листья с досок в надежде замедлить ход осени. Листья летят по ветру. Я возвращаю взгляд на столик. В центре его остается лежать один лист. Влажный, он пристроился лучше остальных. Хочу смахнуть и его, но останавливаю движение руки. Гляжу на этого упрямца. Мне трудно определить происхождение обреченного на скитания. Наполовину он высох, и часть его почернела, скукожилась, но еще удерживается, прячась от пронизывающего ветра. Другая половина ярко-желтая, на ее поверхности рельефно выступают соконосные нити. Недавно по ним стремилась жизненная сила, сейчас они походят на заброшенную паутинку. И еще одно сравнение приходит на ум: будто листок передо мной – это маленькая ладонь, и на ней узором выделяются линии жизни, судьбы, сердца. Они бегут, петляя и пересекаясь, и обрываются, пропадают на границе с пустотой.
Я поднимаю голову к небу, ожидая найти подсказку или намек. Быть может, в тяжелых, таких близких тучах скрывается ответ на незаданный вопрос. Небо мудро и молчаливо.
Порыв ветра застигает меня врасплох. Я вздрагиваю, становится зябко. С деревьев срывается большая разноцветная стая, проносится мимо. Мой дружок срывается тоже, хочет присоединиться к своим, но, увы, беспомощно падает и теряется в ворохе облетевшей листвы.
Валерий Гусев, 26.09.2002
| |
 |
|
